As Aventuras de Alice no País das Maravilhas - Capítulo 9

“Não imagina como estou contente por a ver de novo, sua velha querida!” disse a Duquesa, enquanto enfiava o braço carinhosamente no de Alice, e foram andando juntas.

Alice ficou muito contente por a encontrar de tão agradável humor, e pensou consigo mesma que talvez fosse só a pimenta que a tinha deixado tão selvagem quando se encontraram na cozinha.

“Quando eu for Duquesa,” disse para si mesma (embora não num tom muito esperançoso), “não terei pimenta na minha cozinha de modo algum. Sopa fica muito bem sem—Talvez seja sempre a pimenta que torna as pessoas irascíveis,” continuou ela, muito satisfeita por ter descoberto uma nova espécie de regra, “e o vinagre que as torna azedas—e a camomila que as torna amargas—e—e o açúcar de cevada e coisas assim que tornam as crianças bem-humoradas. Só queria que as pessoas soubessem isso: assim não seriam tão mesquinhas com isso, sabe—”

Ela tinha-se esquecido completamente da Duquesa a esta altura, e ficou um pouco sobressaltada quando ouviu a voz dela perto do seu ouvido. “Está a pensar em algo, minha querida, e isso fá-la esquecer de falar. Não lhe posso dizer agora qual é a moral disso, mas hei de me lembrar daqui a pouco.”

“Talvez não tenha nenhuma,” Alice aventurou-se a observar.

“Tut, tut, menina!” disse a Duquesa. “Tudo tem uma moral, se é que a consegue encontrar.” E espremeu-se mais perto do lado de Alice enquanto falava.

Alice não gostava muito de estar tão perto dela: primeiro, porque a Duquesa era muito feia; e, segundo, porque ela tinha exatamente a altura certa para descansar o queixo no ombro de Alice, e era um queixo desconfortavelmente afiado. No entanto, ela não gostava de ser rude, por isso aguentou o melhor que pôde.

“O jogo está a correr bem melhor agora,” disse ela, a fim de manter um pouco a conversa.

“Assim é,” disse a Duquesa: “e a moral disso é—‘Oh, é o amor, é o amor, que faz o mundo girar!’”

“Alguém disse,” Alice sussurrou, “que isso é feito por toda a gente cuidando dos seus próprios assuntos!”

“Ah, bem! Significa mais ou menos a mesma coisa,” disse a Duquesa, enfiando o seu queixo pequeno e afiado no ombro de Alice enquanto acrescentava, “e a moral disso é—‘Cuida do sentido, e os sons cuidarão de si mesmos.’”

“Como ela gosta de encontrar morais nas coisas!” Alice pensou consigo mesma.

“Atrevo-me a dizer que está a perguntar-se porque não ponho o braço à sua volta,” a Duquesa disse depois de uma pausa: “a razão é que estou em dúvida quanto ao temperamento do seu flamingo. Devo tentar a experiência?”

“Ele pode morder,” Alice respondeu cautelosamente, não sentindo de modo algum ansiedade em ter a experiência tentada.

“Muito verdade,” disse a Duquesa: “flamingos e mostarda ambos mordem. E a moral disso é—‘Aves da mesma pena voam juntas.’”

“Só que a mostarda não é uma ave,” Alice observou.

“Certa, como de costume,” disse a Duquesa: “que maneira clara tem de expressar as coisas!”

“É um mineral, acho eu,” disse Alice.

“Claro que é,” disse a Duquesa, que parecia pronta a concordar com tudo o que Alice dizia; “há uma grande mina de mostarda aqui perto. E a moral disso é— ‘Quanto mais há do meu, menos há do teu.’”

“Oh, já sei!” exclamou Alice, que não prestara atenção a esta última observação, “é um vegetal. Não parece, mas é.”

“Concordo plenamente consigo,” disse a Duquesa; “e a moral disso é—‘Sê o que parece que és’—ou se quiser que seja dito de forma mais simples— ‘Nunca imagine que não é de outra forma senão aquilo que poderá parecer aos outros que aquilo que foi ou poderia ter sido não foi de outra forma senão aquilo que tinha sido teria parecido a eles ser de outra forma.’”

“Penso que entenderia isso melhor,” Alice disse muito educadamente, “se o tivesse escrito: mas não consigo acompanhar bem enquanto o diz.”

“Isso não é nada comparado com o que eu poderia dizer se quisesse,” a Duquesa respondeu, num tom satisfeito.

“Por favor, não se dê ao trabalho de o dizer por mais tempo do que isso,” disse Alice.

“Oh, não fale em problemas!” disse a Duquesa. “Ofereço-lhe tudo o que disse até agora.”

“Um presente barato!” pensou Alice. “Ainda bem que não dão presentes de aniversário assim!” Mas não se aventurou a dizê-lo em voz alta.

“A pensar de novo?” a Duquesa perguntou, com outra cutucada do seu queixo pequeno e afiado.

“Tenho o direito de pensar,” disse Alice asperamente, pois estava a começar a sentir-se um pouco preocupada.

“Mais ou menos o mesmo direito,” disse a Duquesa, “que os porcos têm de voar; e a m—”

Mas aqui, para grande surpresa de Alice, a voz da Duquesa desvaneceu-se, mesmo no meio da sua palavra favorita ‘moral’, e o braço que estava entrelaçado no dela começou a tremer. Alice olhou para cima, e ali estava a Rainha à frente delas, com os braços cruzados, a franzir a testa como uma tempestade.

“Um belo dia, Majestade!” a Duquesa começou numa voz baixa e fraca.

“Agora, dou-lhe um aviso justo,” gritou a Rainha, batendo com o pé no chão enquanto falava; “ou você ou a sua cabeça têm de ir-se embora, e isso em cerca de meio nada de tempo! Faça a sua escolha!”

A Duquesa fez a sua escolha, e desapareceu num instante.

“Vamos continuar com o jogo,” a Rainha disse a Alice; e Alice estava demasiado assustada para dizer uma palavra, mas seguiu-a lentamente de volta ao campo de cróquete.

Os outros convidados tinham aproveitado a ausência da Rainha, e estavam a descansar à sombra: no entanto, no momento em que a viram, apressaram-se a voltar ao jogo, a Rainha apenas observando que um momento de atraso lhes custaria as suas vidas.

Durante todo o tempo em que estiveram a jogar, a Rainha nunca parava de discutir com os outros jogadores, e de gritar “Cortem-lhe a cabeça!” ou “Cortem-lhe a cabeça!” Aqueles a quem ela sentenciou foram levados sob custódia pelos soldados, que claro tiveram de deixar de ser arcos para fazer isso, de modo que ao fim de mais ou menos meia hora já não havia arcos, e todos os jogadores, exceto o Rei, a Rainha e Alice, estavam sob custódia e sentenciados à execução.

Então a Rainha parou, completamente sem fôlego, e disse a Alice, “Já viu a Falsa Tartaruga?”

“Não,” disse Alice. “Nem sei o que é uma Falsa Tartaruga.”

“É a coisa de que se faz a Sopa de Falsa Tartaruga,” disse a Rainha.

“Nunca vi nenhuma, nem ouvi falar de nenhuma,” disse Alice.

“Vamos lá, então,” disse a Rainha, “e ele lhe contará a sua história.”

Enquanto se afastavam juntas, Alice ouviu o Rei dizer em voz baixa, à companhia em geral, “Estão todos perdoados.” “Vamos, isso é uma coisa boa!” disse para si mesma, pois tinha-se sentido bastante infeliz com o número de execuções que a Rainha tinha ordenado.

Muito em breve encontraram um Grifo, a dormir profundamente ao sol. (Se não sabe o que é um Grifo, veja a imagem.) “Levanta-te, coisa preguiçosa!” disse a Rainha, “e leva esta jovem senhora para ver a Falsa Tartaruga, e para ouvir a sua história. Tenho de voltar para verificar algumas execuções que ordenei;” e ela afastou-se, deixando Alice sozinha com o Grifo. Alice não gostava muito do aspeto da criatura, mas no geral pensou que seria tão seguro ficar com ela como ir atrás daquela Rainha selvagem: por isso, esperou.

O Grifo sentou-se e esfregou os olhos: depois observou a Rainha até ela desaparecer de vista: depois riu-se. “Que divertido!” disse o Grifo, metade para si, metade para Alice.

“O que é que é divertido?” disse Alice.

“Ora, ela,” disse o Grifo. “É tudo fantasia dela, aquilo: eles nunca executam ninguém, sabe. Anda lá!”

“Toda a gente diz ‘Anda lá!’ aqui,” pensou Alice, enquanto o seguia lentamente: “nunca fui tão mandada em toda a minha vida, nunca!”

Não tinham ido longe quando viram a Falsa Tartaruga ao longe, sentada triste e solitária numa pequena saliência de rocha, e, à medida que se aproximavam, Alice podia ouvi-lo suspirar como se o seu coração fosse partir. Ela teve muita pena dele. “Qual é a sua tristeza?” perguntou ela ao Grifo, e o Grifo respondeu, quase com as mesmas palavras de antes, “É tudo fantasia dele, aquilo: ele não tem tristeza nenhuma, sabe. Anda lá!”

Então aproximaram-se da Falsa Tartaruga, que os olhou com grandes olhos cheios de lágrimas, mas não disse nada.

“Esta jovem senhora aqui,” disse o Grifo, “ela quer saber a sua história, sim quer.”

“Vou contar-lha,” disse a Falsa Tartaruga num tom profundo e oco: “sentem-se, ambos, e não digam uma palavra até eu ter terminado.”

Então sentaram-se, e ninguém falou por alguns minutos. Alice pensou consigo mesma, “Não vejo como ele poderá alguma vez acabar, se não começar.” Mas esperou pacientemente.

“Era uma vez,” disse a Falsa Tartaruga finalmente, com um suspiro profundo, “eu era uma Tartaruga de verdade.”

A estas palavras seguiu-se um silêncio muito longo, quebrado apenas por uma exclamação ocasional de “Hjckrrh!” do Grifo, e pelo constante e pesado soluço da Falsa Tartaruga. Alice esteve quase a levantar-se e a dizer, “Obrigada, senhor, pela sua história interessante,” mas não podia deixar de pensar que devia haver mais, então ficou quieta e não disse nada.

“Quando éramos pequenos,” a Falsa Tartaruga continuou finalmente, mais calmamente, embora ainda soluçando um pouco de vez em quando, “íamos à escola no mar. O mestre era uma Tartaruga velha—costumávamos chamá-lo de Cágado—”

“Por que lhe chamavam Cágado, se ele não era um?” Alice perguntou.

“Chamávamos-lhe Cágado porque ele nos ensinava,” disse a Falsa Tartaruga zangada: “realmente é muito tonta!”

“Deveria ter vergonha de si mesma por fazer uma pergunta tão simples,” acrescentou o Grifo; e então ambos se sentaram em silêncio e olharam para a pobre Alice, que se sentia pronta para afundar na terra. Finalmente o Grifo disse à Falsa Tartaruga, “Acelera, velho amigo! Não demores o dia todo nisso!” e ele continuou com estas palavras:

“Sim, íamos à escola no mar, embora não acredite—”

“Nunca disse que não!” interrompeu Alice.

“Disse, sim,” disse a Falsa Tartaruga.

“Cala-te!” acrescentou o Grifo, antes que Alice pudesse falar de novo. A Falsa Tartaruga continuou.

“Tivemos a melhor das educações—na verdade, íamos à escola todos os dias—”

“Eu também fui a uma escola diurna,” disse Alice; “não precisa de ser tão orgulhosa assim.”

“Com extras?” perguntou a Falsa Tartaruga um pouco ansiosamente.

“Sim,” disse Alice, “aprendemos francês e música.”

“E lavagem?” disse a Falsa Tartaruga.

“Claro que não!” disse Alice indignada.

“Ah! então a sua não era uma escola realmente boa,” disse a Falsa Tartaruga num tom de grande alívio. “Agora, na nossa, tinham no fim da conta, ‘Francês, música, e lavagem—extra.’”

“Não poderia ter querido muito,” disse Alice; “vivendo no fundo do mar.”

“Não podia dar-me ao luxo de aprendê-lo,” disse a Falsa Tartaruga com um suspiro. “Só fiz o curso regular.”

“O que era isso?” Alice inquiriu.

“Enrolar e Torcer, claro, para começar,” a Falsa Tartaruga respondeu; “e depois os diferentes ramos da Aritmética—Ambição, Distração, Feificação e Escárnio.”

“Nunca ouvi falar de ‘Feificação’,” Alice aventurou-se a dizer. “O que é isso?”

O Grifo levantou ambas as patas em surpresa. “O quê! Nunca ouviu falar de feificar!” exclamou. “Sabe o que é embelezar, suponho?”

“Sim,” disse Alice duvidosamente: “significa—tornar—qualquer—coisa—mais bonita.”

“Bem, então,” o Grifo continuou, “se não sabe o que é feificar, você é uma simplória.”

Alice não se sentiu encorajada a fazer mais perguntas sobre isso, então virou-se para a Falsa Tartaruga e disse “Que mais tiveram de aprender?”

“Bem, havia o Mistério,” a Falsa Tartaruga respondeu, enumerando os assuntos nas suas barbatanas, “—Mistério, antigo e moderno, com Marografia: depois a Arrastagem—o mestre de Arrastagem era um velho congro, que costumava vir uma vez por semana: ele ensinava-nos Arrastagem, Esticar e Desmaiar em Espirais.”

“Como era aquilo?” disse Alice.

“Bem, eu não consigo mostrá-lo a si mesma,” a Falsa Tartaruga disse: “estou demasiado rija. E o Grifo nunca o aprendeu.”

“Não tive tempo,” disse o Grifo: “fui ao mestre de Clássicas, no entanto. Ele era um caranguejo velho, ele era.”

“Nunca fui ter com ele,” a Falsa Tartaruga disse com um suspiro: “ele ensinava Riso e Dor, costumavam dizer.”

“Sim, ele ensinava, sim ensinava,” disse o Grifo, suspirando por sua vez; e ambas as criaturas esconderam os rostos nas patas.

“E quantas horas por dia faziam lições?” disse Alice, com pressa para mudar de assunto.

“Dez horas no primeiro dia,” disse a Falsa Tartaruga: “nove no seguinte, e assim por diante.”

“Que plano curioso!” exclamou Alice.

“Essa é a razão pela qual são chamadas lições,” o Grifo observou: “porque elas diminuem de dia para dia.”

Esta era uma ideia bastante nova para Alice, e ela pensou um pouco antes de fazer a sua próxima observação. “Então o décimo primeiro dia deve ter sido feriado?”

“Claro que sim,” disse a Falsa Tartaruga.

“E como se arranjaram no décimo segundo?” Alice continuou ansiosamente.

“Chega de falar de lições,” o Grifo interrompeu num tom muito decidido: “contem-lhe algo sobre os jogos agora.”