As Aventuras de Alice no País das Maravilhas - Capítulo 5

A Lagarta e Alice olharam uma para a outra por algum tempo em silêncio: finalmente, a Lagarta tirou o narguilé da boca e dirigiu-se a ela com uma voz lânguida e sonolenta.

“Quem é você?” disse a Lagarta.

Aquela não era uma abertura encorajadora para uma conversa. Alice respondeu, um tanto timidamente: “Eu—eu mal sei, senhor, neste exato momento—pelo menos eu sei quem eu era quando me levantei esta manhã, mas acho que devo ter sido mudada várias vezes desde então.”

“O que quer dizer com isso?” disse a Lagarta severamente. “Explique-se!”

“Não consigo explicar-me_, receio, senhor,” disse Alice, “porque não sou eu mesma, sabe.”

“Não vejo,” disse a Lagarta.

“Receio não conseguir expressar-me mais claramente,” Alice respondeu muito educadamente, “pois não consigo entender eu mesma para começar; e ser de tantos tamanhos diferentes num dia é muito confuso.”

“Não é,” disse a Lagarta.

“Bem, talvez ainda não o tenha achado assim,” disse Alice; “mas quando tiver que se transformar numa crisálida—o que acontecerá um dia, sabe —e depois disso numa borboleta, acho que se sentirá um pouco esquisito, não?”

“Nem um pouco,” disse a Lagarta.

“Bem, talvez os seus sentimentos sejam diferentes,” disse Alice; “tudo o que sei é que seria muito esquisito para mim.”

“Você!” disse a Lagarta com desprezo. “Quem é você?”

O que as trouxe de volta ao início da conversa. Alice sentiu-se um pouco irritada com as observações tão muito curtas da Lagarta, e endireitou-se e disse, muito seriamente: “Acho que deveria dizer-me quem é você primeiro.”

“Porquê?” disse a Lagarta.

Aqui estava outra pergunta intrigante; e como Alice não conseguiu pensar em nenhuma boa razão, e como a Lagarta parecia estar num estado de espírito muito desagradável, ela virou-se.

“Volte!” a Lagarta chamou por ela. “Tenho algo importante a dizer!”

Isso soou promissor, certamente: Alice virou-se e voltou.

“Mantenha a calma,” disse a Lagarta.

“É só isso?” disse Alice, engolindo a raiva o melhor que pôde.

“Não,” disse a Lagarta.

Alice pensou que era melhor esperar, já que não tinha mais nada para fazer, e talvez afinal aquilo lhe dissesse algo que valesse a pena ouvir. Por alguns minutos, soprou fumaça sem falar, mas finalmente desdobrou os braços, tirou o narguilé da boca novamente e disse: “Então você acha que mudou, não é?”

“Receio que sim, senhor,” disse Alice; “não consigo lembrar-me das coisas como eu costumava—e não mantenho o mesmo tamanho por dez minutos seguidos!”

“Não consegue lembrar-se de que coisas?” disse a Lagarta.

“Bem, tentei dizer “Como faz a pequena abelha atarefada,” mas saiu tudo diferente!” Alice respondeu com uma voz muito melancólica.

“Repita, ‘Velho és tu, Pai Guilherme,’” disse a Lagarta.

Alice cruzou as mãos e começou:—

“Velho és tu, Pai Guilherme,” disse o moço, “E o teu cabelo muito branco ficou; E ainda assim incessante em tua cabeça ficas —À tua idade, achas que é o que convém?”

“Na minha juventude,” Pai Guilherme ao filho respondeu, “Temia que o cérebro pudesse ferir; Mas, agora que estou perfeitamente certo de não ter nenhum, Ora, eu o faço de novo e de novo.”

“Velho és tu,” disse o jovem, “como já mencionei antes, E engordaste muito incomumente; Contudo, um salto mortal para trás à porta deste— Dize-me, qual a razão disso?”

“Na minha juventude,” disse o sábio, sacudindo seus cabelos grisalhos, “Mantive todos os meus membros muito flexíveis Com o uso deste unguento—um xelim a caixa— Permita-me vender-lhe um par?”

“Velho és tu,” disse o jovem, “e tuas mandíbulas são fracas demais Para algo mais duro que sebo; Contudo, terminaste o ganso, com os ossos e o bico— Dize-me, como conseguiste fazê-lo?”

“Na minha juventude,” disse seu pai, “dediquei-me à lei, E discuti cada caso com minha mulher; E a força muscular, que isso deu à minha mandíbula, Durou o resto da minha vida.”

“Velho és tu,” disse o jovem, “mal se suporia Que teu olho fosse tão firme como sempre; Contudo, equilibraste uma enguia na ponta do nariz— O que te tornou tão terrivelmente esperto?”

“Já respondi a três perguntas, e isso é o bastante,” Disse seu pai; “não te dês ares! Achas que posso ouvir o dia todo a tais bobagens? Vai-te, ou te chuto escada abaixo!”

“Isso não foi dito direito,” disse a Lagarta.

“Não muito direito, receio,” disse Alice, timidamente; “algumas das palavras foram alteradas.”

“Está errado do começo ao fim,” disse a Lagarta decididamente, e houve silêncio por alguns minutos.

A Lagarta foi a primeira a falar.

“Que tamanho quer ter?” perguntou.

“Oh, não sou exigente quanto ao tamanho,” Alice respondeu apressadamente; “apenas não se gosta de mudar tão frequentemente, sabe.”

“Eu não sei,” disse a Lagarta.

Alice não disse nada: nunca tinha sido tão contradita na sua vida, e sentia que estava perdendo a paciência.

“Está contente agora?” disse a Lagarta.

“Bem, gostaria de ser um pouco maior, senhor, se não se importasse,” disse Alice: “três polegadas é uma altura tão miserável.”

“É uma altura muito boa, de facto!” disse a Lagarta zangada, erguendo-se enquanto falava (tinha exatamente três polegadas de altura).

“Mas eu não estou acostumada!” implorou a pobre Alice num tom lastimoso. E pensou para si, “Quem me dera que as criaturas não se ofendessem tão facilmente!”

“Vai acostumar-se com o tempo,” disse a Lagarta; e levou o narguilé à boca e começou a fumar novamente.

Desta vez, Alice esperou pacientemente até que ele escolhesse falar novamente. Dentro de um minuto ou dois, a Lagarta tirou o narguilé da boca e bocejou uma ou duas vezes, e sacudiu-se. Então, desceu do cogumelo e arrastou-se pela relva, apenas observando enquanto ia: “Um lado fará você crescer, e o outro lado fará você encolher.”

“Um lado de quê? O outro lado de quê?” pensou Alice consigo mesma.

“Do cogumelo,” disse a Lagarta, como se ela tivesse perguntado em voz alta; e em outro momento, desapareceu de vista.

Alice permaneceu olhando pensativamente para o cogumelo por um minuto, tentando distinguir quais eram os seus dois lados; e como ele era perfeitamente redondo, achou esta uma questão muito difícil. Contudo, finalmente esticou os braços em volta dele o máximo que pôde e partiu um pedacinho da borda com cada mão.

“E agora, qual é qual?” disse para si mesma, e mordiscou um pouco do pedaço da direita para experimentar o efeito: no momento seguinte, sentiu um golpe violento debaixo do queixo: tinha atingido o seu pé!

Ela ficou bastante assustada com essa mudança tão súbita, mas sentiu que não havia tempo a perder, pois estava encolhendo rapidamente; então começou a trabalhar de imediato para comer um pouco do outro pedaço. O queixo estava tão apertado contra o pé, que mal havia espaço para abrir a boca; mas ela conseguiu fazê-lo finalmente, e conseguiu engolir um pedaço do pedaço da esquerda.

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“Vamos, minha cabeça está livre, finalmente!” disse Alice num tom de deleite, que se transformou em alarme no momento seguinte, quando descobriu que seus ombros não estavam em lugar nenhum: tudo o que conseguia ver, quando olhava para baixo, era um imenso comprimento de pescoço, que parecia surgir como um talo de um mar de folhas verdes que se estendiam bem abaixo dela.

“O que pode ser toda essa coisa verde?” disse Alice. “E onde foram parar os meus ombros? E oh, minhas pobres mãos, como é que não consigo vê-las?” Ela as movia enquanto falava, mas nenhum resultado pareceu seguir-se, exceto um pequeno tremor entre as distantes folhas verdes.

Como não parecia haver chance de levar as mãos à cabeça, ela tentou abaixar a cabeça até elas, e ficou encantada ao descobrir que seu pescoço se curvaria facilmente em qualquer direção, como uma serpente. Acabara de conseguir curvá-lo num ziguezague gracioso e estava prestes a mergulhar entre as folhas, que ela descobriu ser nada mais do que as copas das árvores sob as quais estivera a vaguear, quando um sibilo agudo a fez recuar apressadamente: um grande pombo voara em sua direção e estava a batê-la violentamente com as asas.

“Serpente!” gritou o Pombo.

“Eu não sou uma serpente!” disse Alice indignadamente. “Deixe-me em paz!”

“Serpente, digo novamente!” repetiu o Pombo, mas num tom mais contido, e acrescentou com uma espécie de soluço: “Tentei de todas as formas, e nada parece agradá-los!”

“Não tenho a mínima ideia do que está a falar,” disse Alice.

“Tentei as raízes das árvores, e tentei os bancos, e tentei as sebes,” continuou o Pombo, sem lhe dar atenção; “mas aquelas serpentes! Não há como agradá-las!”

Alice estava cada vez mais intrigada, mas pensou que não adiantava dizer mais nada até que o Pombo terminasse.

“Como se não bastasse o trabalho de chocar os ovos,” disse o Pombo; “mas tenho de estar de sentinela para serpentes noite e dia! Ora, não dormi nem um pingo estas três semanas!”

“Lamento muito que tenha sido incomodada,” disse Alice, que começava a entender o seu significado.

“E justamente quando tinha tomado a árvore mais alta do bosque,” continuou o Pombo, elevando a voz a um grito estridente, “e justamente quando estava a pensar que finalmente estaria livre deles, eles têm de vir a contorcer-se do céu! Argh, Serpente!”

“Mas eu não sou uma serpente, eu digo-lhe!” disse Alice. “Eu sou uma —eu sou uma—”

“Bem! O que é você?” disse o Pombo. “Consigo ver que está a tentar inventar algo!”

“Eu—eu sou uma menina,” disse Alice, um tanto duvidosamente, ao lembrar-se do número de mudanças por que passara naquele dia.

“Que história provável, de facto!” disse o Pombo num tom de mais profundo desprezo. “Já vi muitas meninas na minha vida, mas nunca uma com um pescoço como esse! Não, não! Você é uma serpente; e não adianta negar. Suponho que me dirá a seguir que nunca provou um ovo!”

“Eu já provei ovos, certamente,” disse Alice, que era uma criança muito sincera; “mas as meninas comem ovos tanto quanto as serpentes, sabe.”

“Não acredito,” disse o Pombo; “mas se elas o fazem, então são uma espécie de serpente, é tudo o que posso dizer.”

Esta era uma ideia tão nova para Alice, que ela ficou bastante silenciosa por um minuto ou dois, o que deu ao Pombo a oportunidade de acrescentar: “Você está à procura de ovos, eu sei muito bem disso; e o que me importa se você é uma menina ou uma serpente?”

“Importa muito para mim,” disse Alice apressadamente; “mas não estou à procura de ovos, por acaso; e se estivesse, não quereria os seus: não gosto deles crus.”

“Bem, vá-se embora, então!” disse o Pombo num tom amuado, ao acomodar-se novamente no ninho. Alice agachou-se entre as árvores o melhor que pôde, pois o pescoço continuava a ficar emaranhado entre os ramos, e de vez em quando ela tinha de parar e desenrolá-lo. Depois de um tempo, lembrou-se que ainda segurava os pedaços de cogumelo nas mãos, e começou a trabalhar com muito cuidado, mordiscando primeiro um e depois o outro, e crescendo às vezes mais alta e às vezes mais baixa, até que conseguiu voltar à sua altura usual.

Já fazia tanto tempo que não tinha um tamanho sequer próximo do certo, que a princípio pareceu bastante estranho; mas ela se acostumou em alguns minutos e começou a falar consigo mesma, como de costume. “Vamos, metade do meu plano está feita agora! Como são desconcertantes todas essas mudanças! Nunca sei o que vou ser, de um minuto para o outro! Contudo, voltei ao meu tamanho certo: a próxima coisa é, entrar naquele lindo jardim—como se faz isso, pergunto-me?” Ao dizer isso, de repente deparou-se com um lugar aberto, com uma casinha de cerca de quatro pés de altura. “Quem quer que viva lá,” pensou Alice, “não vai dar certo aparecer diante deles deste tamanho: ora, eu os assustaria de morte!” Então, ela começou a mordiscar o pedaço da direita novamente e não se atreveu a ir perto da casa até que se reduzisse a nove polegadas de altura.